J’ai envie d’être petite.

J’ai envie de disparaître un peu, que pour juste un moment : on oublie que j’existe et qu’on efface tout de moi.

Histoire de recommencer, pour voir si avec une autre tête… on pourrait m’aimer pour moi.

J’ai envie qu’on m’aime pour ce que je suis, pour ma gueule aussi chelou que mon coeur.

Pour mes allergies, pour ma façon de sursauter, pour les larmes quand je me rappelle que Nino Ferrer est mort.

Je veux plus être un menu, ton menu midi.

Je veux plus être ton choix par défaut, ton faire-valoir, ton fantasme, ta meuf trophée.

Je veux plus être la meuf d’internet que t’as l’impression de connaître.

La meuf avec qui tu te comportes comme si on avait grandi ensemble.

Je veux pas être ton expérimentation juste parce qu’un jour t’as lu un bouquin de psycho dans une salle d’attente.

J’ai envie de choisir ce que je suis, j’ai envie qu’on aime le package entier. Les crises d’angoisse et l’assurance, la force et les cauchemars, la peur du vide et la curiosité.

La sensibilité autant que les bavardages parce que je ne suis ni ta muse ni ton pote

Kiffe moi avec mes incertitudes et mes paradoxes. Calme moi quand je suis ouf, encourage-moi quand je suis trop loin.

Fais-moi confiance.

Je veux pas tu connaisses mon vin préféré, je veux que tu saches quand j’ai besoin d’un verre.

Mais surtout, te fous pas la pression. Pour l’instant, je t’ai pas rencontré.